Моя болезнь

Заморский это сплин, иль русская хандра? То давит и гнетет, то в голову больную Стучит как молотком. Всю ночь я до утра Не сплю, мечусь в жару, и брежу, и тоскую. От неотвязных снов и днем покою нет. Сжимают сердце мне неясные тревоги. Мне страшен ночи мрак, противен солнца свет, Противна жизнь сама: я с ней свожу итоги. К чему мне дали ум? Зачем не медный лоб? К чему мне дан талант, коль не достало роли? К чему дана мне жизнь, когда в итоге гроб? К чему лечить больных, коль не поможешь боли? Куда итти теперь?.. Каким служить богам, Когда надежды нет, и вера уж погасла?.. А доктор мне в ответ: «Послушайте, мадам, Примите ложечку… касторового масла!..»