«Не спрашивай, мой сын, о горестной сей трате...»

Не спрашивай, мой сын, о горестной сей трате. Покажет только рок и вмиг его похитит. Чрез меру римский род вам силен показался. О боги! если бы сей дар остался нам! Какие вслед за ним стенанья устремятся! И ты, о Тиберин, какой увидишь плач, Как мимо новыя гробницы покатишься! Никто б из юношей от рода илионска Так Рима не вознес, и Ромулов бы град Питомцем таковым вовек не похвалился. О благочестие, о верность древних лет! Непобедимая десница на войне! Никто бы с ним не мог безбедно в бой вступить, Хотя бы на врагов он пеший подвизался, Хотя бы на коне он бурном прилетал. Ах! отрок жалостный! коль прейдешь жребий свой, Маркелл ты будешь. Ах! где свежие лилеи?.. Багряные цветы ему рассыплю в честь: Я душу отрока сим даром успокою И тщетный долг свершу.